Y esto soy, o esto no soy...
Hay una sucesión de pasos en los que se configura mi (por así
[llamarla) vida,
y algo me empuja a seguir,a que así sea,
y nadie, nadie
me ve,
nadie nunca
supo quién soy,
porque no cuento las veces que lloré,
porque no alcancé a decir cuánto la quise
y/pero los demás están felices, ríen,
se interesan por las cosas genuinamente,
yo sé que soy cuento, una narración descaradamente inútil,
descartada,
yo sé que tengo que vivir como si fuera uno de mis textos:
al margen, en el olvido, suplicando piedad y olvido,
y perdón porque fui hecho para malgastar el tiempo
de la gente con la que me cruzo
Y mi voluntad queda como espejismo,
en un rincón junto a mi (por así llamarla) felicidad.
He visto, sentido, experimentado el terror que mejor pude imaginar
[alguna vez.
Me mudaron ahí los años.Desde entonces, un pensamiento mosca que no cede ante el Raid.
¿Alguna vez lo sentiste? ¿Eh?
¿sabés lo que es querer desgarrarse el alma con las uñas?
¿Cuántas veces, decime, preferiste la extinción antes de la
[existencia?
¿Cuánto dolor en ojos ajenos sos capaz de soportar?¿Cuántas veces hiciste mandados cuando sólo querías morir en un
[almohadón?
¿Cuántas canciones necesitaste para ponerte de pie e ir a la facultad?¿Cuántas chicas/mujeres te dijeron "no"? ¿Cuántas?
¿Cuántos textos escribiste con el corazón bombeante en la punta de
[la boca?
¿Cuántas veces te mareó entender algo?¿A cuánta gente viste muriéndose?
¿Cuántas veces miraste a los ojos a la encarnación de tu peor miedo?
No, no me escuchaste:
¿Cuántas veces -- miraste --- a los ojos a la encarnación
[de tu peor miedo?
¿Cuántas veces miraste a los ojos a la encarnación de tu peor miedo?¿Cuántas veces quisiste hablarle a alguien sin tener la ametralladora
[de tu propia imagen
goteando pus en tu sien? ¿Cuántas veces quisiste olvidarte[del grano en tu mejilla?
¿Tuviste sueño acumulado por décadas pero no quisiste irte a dormir en un intento hueco por escapar de la claustrofobia de tus pesadillas[de siempre?
(¿Cuánta razón creés que tiene el que llama a su cama “cápsula de
[pesadillas”?)
¿Cuántas veces te diste cuenta de que te iba a costar enormemente parar de escribir algo que deberías haber parado de escribir mucho, mucho antes?¿Cuántas veces te volviste loco?
¿Cuántas veces sentiste que todo se acababa?
¿Cuánto rezaste?
¿Cuánto sentiste que un dios sólo existía para reírse de vos?
¡¡¡¿Cuánto?!!!
¿Cuán bien sabés que nada de nada de lo que sentís (por más
[infierno que sea) importa?
No, no importa que te mueras, y que tengas que fingir una sonrisa, un beso de hola, un juego de cartas, una salida cierta noche a una casa casi llena de gente que no te gusta.
En el fondo te estás muriendo. Y la gente no te gusta más. Sólo querés que vuelva lo que te mantenía soportando las cosas. Pero no va a ser así, tanto como otras veces escribiste cosas que no se cumplieron. Tus esperanzas. La vida o el destino se caga en ellas, imbécil. El amor no existe para vos. Bestia. No lloriqueo. Es la primera vez en años que alguien puede leer algo de esto, que, después de todo, es pura ficción.
FICCIÓN pura y alambre, querido; ¡no te engañes, tampoco, campeón! [;P]
¿Dónde está mi dios? Cuando nada parece cierto, que valga la pena, ¿dónde está mi dios, la verdad, la certeza de que, aunque sea, llegué lejos en la búsqueda de esa cosa más o menos estable (que bien podría ser el conocimiento de que nada es estable)?
Ni siquiera puedo preguntarme si es
¿QUIÉN SOOOOSS, POR DIOS?
¿QUIÉN SOOOY, DIOS MÍO?
¿Quién, quién sos? Yo no conozco esa espalda, ¿de quién era?